Nueve años después de Sabiduría garantizada, Doris Dörrie vuelve a filmar en Japón. La excusa: contar el último tramo del viaje que los esposos Trudi y Rudi Angermeier emprenden de manera más o menos improvisada para, sin tomar conciencia real, despedirse de la vida. Las posibles razones: expresar admiración por la cultura nipona (¿también por el cineasta Yasujiro Ozu?) y abordar -tal vez calmar- la incertidumbre y angustia que provocan cuestiones tan inasibles como el amor (marital, filial), la vejez, la muerte.

De una manera más nostálgica y profunda, la realizadora alemana reedita la travesía de los hermanos Uwe y Gustav que contó en 1999. Ahora los protagonistas de Las flores del cerezo son marido y mujer, mayores, y el motivo del traslado es más oscuro que la simple necesidad de cambio.

La crítica especializada se encargó de explicar el homenaje que Dörrie le dedica a Una historia en Tokio del mencionado Ozu. Quien suscribe se permite señalar otro fenómeno de intertextualidad cinematográfica: aunque cueste creerlo, ciertas coincidencias con Up.

De hecho, así como en la última animación de Pixar el Sr. Fredricksen parte en busca de unas cascadas perdidas en Latinoamérica para cumplir un viejo sueño de su esposa, Rudi viaja a la capital japonesa con una intención similar. El primero termina compartiendo la aventura con un niño abandónico; el segundo lo hace con una joven huérfana. El primero se encariña con un pájaro exótico, especie en extinción; el segundo se aferra a la energía expresiva, vincular, reparadora del butoh, danza ancestral.

Por supuesto, la propuesta de Dörrie es irreductible a un cuento infantil. No obstante, las similitudes entre ambos trabajos sugieren la existencia de un vacío que los habitantes del Primer Mundo occidental sólo parecen llenar cuando visitan otras tierras, cuando descubren otras culturas.

Las flores del cerezo es un film honesto, conmovedor, bello, casi-casi irreprochable. El mérito es de una cineasta que nunca defrauda a sus seguidores, de un elenco sólido (donde se destacan Elmar Wepper, Hannelore Elsner y Aya Irizuki) y del fotógrafo Hanno Lentz.

“Petit à petit, l’oiseau fait son nid” o “poco a poco, el pájaro hace su nido”… El dicho francés ilustra a la perfección la carrera de Dany Boon, comediante galo que los cinéfilos argentinos descubrimos cuando encarnó al envidioso (y secundario) Richard en Mi otro yo, que reconocimos cuando compartió protagonismo con Daniel Auteuil en Mi mejor amigo, y que ahora aplaudimos por su desempeño como guionista, director y actor en la recién estrenada Bienvenidos al país de la locura.

Algunos habrán temido que este éxito de taquilla en su país de origen resultara un gran chasco en el extranjero. Después de todo, el público internacional no necesariamente está al tanto de las internas regionales que rigen en el hexágono europeo, y difícilmente conozca la (mala) fama que estigmatiza a los habitantes del norte.

Sin embargo, el indiscutible color local no convierte al largometraje en algo críptico. Al contar su relato -o rendir su homenaje- desde la mirada, la ignorancia y los prejuicios del “sureño” Philippe Abrams (el muy gracioso Kad Merad), Boon logra que los espectadores nos identifiquemos con quien se siente sapo de otro pozo en su propia tierra.

Por otra parte, Bienvenidos al país de la locura cumple con algunas reglas de género que los amantes del cine comercial saben disfrutar. Quizás porque el amor es un idioma universal, la subtrama romántica asegura el despliegue de gags que la mayoría recuerda e incluso espera (happy end incluido).

Claro que, justamente por archi-conocida, ésa es la parte menos entretenida… La más divertida, en cambio, es aquélla dedicada al choque cultural e idiomático (con el dialecto ch’ti) y a lo que los seres humanos hacemos con los prejuicios, y lo que los prejuicios hacen de nosotros.

En Francia, este largometraje no sólo causó sensación (al parecer, conquistó a 20 millones de espectadores, a 5,5 millones de televidentes y vendió 3 millones de DVD) sino también polémica (en febrero pasado, Boon amenazó con faltar a la ceremonia de los César porque las autoridades responsables siempre le negaron una categoría a la comedia y, dada esta restricción, Bienvenidos… consiguió una única nominación, para el premio al mejor guión).

Por razones obvias, tanta euforia quedó circunscripta al territorio galo. Al menos en Argentina, nos limitamos a combinar un cálido recibimiento con el debido aplauso a un actor en indiscutible ascenso… y con nido propio.

Albertina Carri estrenó Géminis en 2005 y La rabia en 2008. Cuesta disociarlas cuando, a contrapelo del orden cronológico, vimos la última película primero y su predecesora después. El guiño que las vincula (en Géminis, Meme menciona la estancia “La rabia”, probablemente la misma donde se ambienta el largometraje homónimo) no provoca la interferencia pero la explicita, y eso termina causando mayor desazón.

Desde esta perspectiva, da la sensación de que Géminis es una versión preliminar: algo más definido que un borrador, más detallado que un boceto pero con asperzas, redundancias y desprolijidades por limar. Sin dudas, la importancia acordada a la relación entre dos hermanos sería la principal arista a pulir, arista que en La rabia adopta una medida justa, quizás porque prescinde de la trama incestuosa.

En Géminis, el amor prohibido entre los mellizos Meme y Jere suena más a excusa que a tema principal. De ahí que la decisión de mostrarlo pueda interpretarse como simple golpe de efecto y no como una invitación a detenernos en un vínculo reñido con antiguos preceptos culturales y morales, con una de las piedras fundamentales de nuestra sociedad occidental (si lo sabrán quienes leyeron a Claude Lévi-Strauss).

Dicho de otro modo, la cuestión incestuosa es ante todo la excusa para iniciar y sostener el retrato de una familia patricia argentina y, a partir de este fresco, para señalar las taras de una clase social. Carri podría haber hecho lo mismo (incluso lo hizo en La rabia) recurriendo a otras mentiras y otros secretos menos impactantes pero igual de reveladores.

En ambos largometrajes la cineasta argentina nos sumerge en un medio cuya violencia -a veces contenida, a veces desembozada- también se expresa, entre otros ámbitos, a nivel sexual. Si en Géminis la tensión gira en torno a la pasión entre hermanos, en La rabia atraviesa otro tipo de relación clandestina, basada en la infidelidad (un cruce de amantes entre vecinos).

Por morbo o pacatería, el incesto termina convirtiéndose en un árbol que tapa el bosque. Por eso, para quienes revertimos el cronograma de estrenos, Géminis se revela como el anticipo objetable -en parte indigesto- de un trabajo consagrador que supo, no sólo limar desprolijidades, sino distinguir entre simple escándalo y legítima transgresión/provocación.