En 2007 Editions du Seuil publicó Nouvelles mythologies (Nuevas mitologías) para celebrar los cincuenta años del libro Mitologías de Roland Barthes. Entre la recopilación de 67 textos que escritores y periodistas redactaron bajo la dirección de Jérôme Garcin, se encuentra Le pensée unique (El pensamiento único) de Denis Jeambar. A continuación, la traducción prometida.

Antes de leerla, conviene recordar que este ensayo se inscribe en el contexto francés, por momentos muy distinto a nuestra realidad argentina.

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El conformismo es lo que nuestra sociedad respeta más en el mundo. Cuanto más prospera el individualismo, más uniformidad fabrica. Como si temiéramos encontrarnos solos por haber cultivado nuestra singularidad.

La libertad parece haberse convertido en un fardo demasiado pesado para la mayoría de los seres humanos. La izan y agitan fuerte, pero viven obsesionados por el reconocimiento y la asimilación. Todo se transforma en código y ritual. El corolario del culto a la diferencia es el miedo atroz a la cuarentena social.

Hasta la transgresión necesita ser etiquetada: nos pretendemos otro siempre y cuando la colectividad nos acepte. El espíritu rebelde ha muerto, recubierto por la capa de un nuevo espíritu pequeño-burgués: no pensamos, adoptamos posturas. La derivación normativa impregna nuestra vida material e intelectual.

Ilustración comercial: el triunfo de las marcas. Hijas del marketing, son el instrumento clave del consumo globalizado. El planeta vive al ritmo de los estudios de mercado que captan nuestros deseos comunes y nos los ofrecen en una noria de productos de corta vida: nos consideramos modernos, nos creemos únicos, de hecho caminamos encausados.

Incondicionales, somos felices porque nos sentimos seguros y reconfortados en la mirada de los otros, que nos devuelven su aprobación gregaria. La marca nos concede el placer de ser diferentes, siempre dentro de la norma.

Sucede lo mismo con las ideas: la diversidad está en la apariencia, pero en el fondo la regla es la uniformidad. El pensamiento único, carburante de la identidad a bajo precio, del sueño intelectual, del falso coraje, disipa el libre arbitrio y la disidencia. Encuentra su fuerza en la pereza que nace de las grandes ideologías.

En un mundo TGV (Train à Grande Vitesse, el “tren bala” francés), revolucionado por la globalización, Francia elige la inmovilización del pensamiento único. Para existir sin cuestionarse, utiliza paradojas irritantes que son petardos mojados: la alternancia se transforma en parodia del pluralismo; el “derecho-humanismo” en maniobra geopolítica; la democracia de la opinión en cementerio de la razón, etc.

En todos los terrenos -político, diplomático, cultural, social- el pensamiento único se decreta diferente pero repite sin cesar viejas letanías. No se nutre de una realidad auscultada sino de un sentido común proclamado y de cierto interés bien entendido.

El pensamiento único es profundamente egocéntrico porque no piensa en el/lo otro: se construye sobre el predio cuadrado del nacionalismo más estrecho, sobre la arrogancia de un país convencido de que siempre tiene razón.

El fracaso del referendum sobre la Constitución europea es uno de sus logros: las pretensiones de quienes votarían por “sí” provocaron un revuelo en las urnas con consecuencias catastróficas para Europa. Lo peor es que el “no” se convirtió en motivo de orgullo, en símbolo de la excepción francesa, en el producto más putrefacto del espíritu francés calcificado.

El pensamiento único es la certeza en acción y la negación de la reflexión: funciona a contrapelo y parte de conclusiones deseadas o condenadas a fabricar una argumentación. Es ante todo una usina de torpezas destinadas a proteger situaciones adquiridas. Para cumplir con su misión, utiliza los hilos de la mentalidad conservadora, sobre todo la moral en todo su esplendor, la pretensión de detentar la verdad y el recurso a la demonización.

Todos los días me lavo el cerebro con publicidad.

Alimentado por los pequeños cortesanos de la vida pública, el pensamiento único es una censura espiritual que desprecia el conocimiento, el verdadero, porque impone postulados con anteojeras y recusa la fuerza de hechos y pruebas. Como las marcas, nos invita a perdernos en el paraíso artificial de un narcisimo que logra consenso. Alimenta el culto al ego en un ambiente de falsa convivencia cuya caricatura son esos salones mediáticos donde nos disputamos todo por inercia.

Otra vez como las marcas, el pensamiento único firma la victoria del espíritu monopólico en el seno de una sociedad presa de dictadores pensados y vendidos, que se apoderaron de la teatralidad pública y de la maquinaria del deseo.

Mea culpa… Leo El extranjero de Albert Camus recién a mis 37 años. Pasaron décadas desde que algunos compañeros de secundario tuvieron la suerte de descubrirlo en 3° o 4° año (a otros nos tocó La peste) para enseguida adherir al club de admiradores de un libro, un personaje y un autor con destino trágico. En parte porque sobran los análisis dedicados a la historia del entrañable Meursault, las impresiones aquí transcriptas distan de ser originales. Con suerte llamarán la atención de otros espíritus rezagados, dispuestos a saldar esta misma deuda literaria.

El ensañamiento de la sociedad -o del statu quo- con el (y lo) extraño, la institucionalización de una moral que confunde justicia con castigo ejemplar, la condición absurda de nuestra existencia, el (des)apego de los seres humanos por la vida y la muerte son los grandes temas que el escritor ¿y filósofo? argelino desarrolla con una prosa por momentos visual (digna de una adaptación cinematográfica), por momentos periodística (por su precisión y capacidad de síntesis), por momentos ensayística (con fines analíticos).

La narración en primera persona del singular invita a buscar a Camus en Meursault. De ahí que las observaciones y reflexiones del oficinista abúlico, prescindente, aparentemente conformista e indiferente sugieran la conveniencia de repasar el aporte que el intelectual pied-noir hizo al existencialismo de su colega/adversario Jean-Paul Sartre.

También resulta interesante imaginar la enorme repercusión que L’étranger tuvo entre los jóvenes de los ‘60, sobre todo entre quienes creyeron en los proyectos revolucionarios de esos años, y compararla con el efecto que puede causar en los integrantes de las generaciones X, Y y Z. Si los primeros adviritieron y discutieron la dualidad de Meursault (¿se trata de un rebelde solapado, resistente pasivo o, por el contrario, de una víctima de su propia inercia?), es probable que los segundos descarten el debate y conciban al personaje como un igual signado por la mala suerte.

En ambos sentidos, el libro renueva su vigencia. Por un lado, porque la discusión de antaño permanece abierta y, por otro lado, porque el eventual fenómeno de identificación actual dispara más interrogantes sobre la condición humana, en especial sobre su “evolución” social, cultural, política, ideológica.

En 150 páginas Camus despliega sus aptitudes poéticas, periodísticas, ensayísticas y, de esta manera, consigue comprometernos intelectual y afectivamente con Meursault. Imposible olvidar a uno y a otro cuando terminamos de leerlos; quizas por eso buscamos posibles herederos y, diferencias al margen, pensamos en J.D Salinger y Holden Caulfield.

Mea culpa… Descubro El extranjero de Albert Camus recién a mis 37 años. Ojalá las impresiones aquí transcriptas convenzan a otros rezagados para que -cuanto antes- salden esta inadmisible deuda literaria.

Desde la adaptación cinematográfica que se estrenó a mediados de septiembre, Las viudas de los jueves recupera su condición de best seller en las librerías argentinas. La novela que Claudia Piñeiro publicó hace cuatro años intriga a quienes vimos el film de Marcelo Piñeyro y a quienes simplemente se dejaron llevar por una campaña de promoción insistente y multimediática (tan multimediática que alguien también aprovechó la veta online para acusar, difamar, desprestigiar).

Sin ánimo de detenernos en las diferencias/semejanzas entre novela y película, bien podemos decir que la primera le gana -de lejos- a la segunda. Por lo visto (y leído), 300 páginas tienen más capacidad narrativa que dos horas de fotogramas; quizás por eso el largometraje termina excluyendo o fusionando personajes y anécdotas.

Piñeiro describe la conducta y mentalidad de los nuevos ricos que en los menemísimos ’90 escaparon de la ciudad de Buenos Aires y se mudaron a barrios privados situados en las afueras. La misteriosa muerte de tres integrantes del country Alto de las Cascadas le sirve de señuelo para pescar un público sensible a la intriga policial y poco afecto al retrato social.

La estrategia parece atinada. Así lo sugieren el buen posicionamiento en el ranking librero y la curiosa constatación de que -en el subte, en el tren, en librerías, en nuestro entorno- mujeres del corte de Teresa, Carmen, Lala, Mariana devoran el libro con total fruición, sin indicios de sentirse aludidas. 

Siempre desde la ficción, la autora explota la veta testimonial a partir de una narración coral en primera persona y de la mención de sucesos de público conocimiento (recordemos que gran parte del relato transcurre en plena crisis económico-institucional de 2001). En cuestión de páginas, la introducción al estilo Agatha Christie cede paso a una suerte de diario íntimo de la burguesía argentina, al menos de una parte específica.

Los principales representantes de este espectro social parecen inspirados en ciertos estereotipos: entre otros, la esposa alcohólica engañada por el marido; la madre adoptiva incapaz de querer a su hija adoptada; el marido golpeador y su mujer sumisa; el matrimonio en principio exitoso. Por eso las páginas más disfrutables son aquéllas dedicadas a los personajes secundarios, por ejemplo a la señora mayor empecinada en identificar judíos conversos (o solapados), a la mucama ansiosa por heredar una remera de su patrona, a la directora de escuela preocupada por la integridad moral de sus alumnos, a la profesora de dibujo que vende sus cuadros como obras de arte.

Si bien les dedica párrafos enteros al Tano, Gustavo, Ronie, Martín, Alfredo, Piñeiro pone su voz a disposición de las protagonistas mujeres. Probablemente esto también explique el éxito conseguido entre las Teresa, Carmen, Lala, Mariana que encontramos en nuestro entorno social/laboral/familiar.   

Como la mayoría de los best seller, Las viudas de los jueves admite la lectura rápida, en parte porque su prosa es amena y en parte porque sus señuelos surten efecto. En cambio, quienes disfrutan de la práctica de leer entre líneas se sentirán defraudados por un libro cuyas verdaderas intenciones están a flor de página… aún cuando algunas lectoras elijan ignorarlas.

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Aquí, la reseña sobre la película.

Reseña redactada por Ariel.
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A riesgo de sonar repetitivo, este post es sobre otro libro de Miguel Rep: Bellas artes. Antes que nada debo confesar que soy bastante ignorante en lo que a corrientes pictóricas se refiere. Lo que me sedujo de esta publicación es la invitación a descubrir un espacio, muchas veces considerado de élite, de la mano (nunca mejor utilizada esta expresión ) y la mirada inteligente del padre de Socorro, Gaspar, Auxilio, Lukas, el niño azul, el Caramanchón, el Culpo entre otras criaturas gráficas.

En este trabajo Rep aborda el arte desde sus orígenes con las pinturas rupestres, recorre las obras de Miguel Ángel y demás espíritus renacentistas y llega a la actualidad sin olvidar los créditos latinoamericanos y argentinos. Frida Kahlo, Guillermo Kuitca son algunos de los referentes regionales, además de Quino que permite el debido reconocimiento a la historieta.

Bellas artes es una perfecta síntesis de homenaje y admiración, fundida con la sátira y el humor. La concepción de Rep sobre la influencia del arte en la humanidad puede apreciarse apenas uno abre el libro y se encuentra con un grupo de primates reunidos alrededor de un lápiz gigante. La imagen recuerda a los simios adoradores de un monolito, que Stanley Kubrick filmó al principio de su famosa 2001: odisea del espacio.

Por otra parte, nos topamos con dibujos que tiñen la intención de homenaje con un color más oscuro. Es el caso de la ilustración de aquí arriba donde, de pie ante el Guernica de Pablo Picasso, un conmovido Adolf Hitler se atribuye la facultad de inspirar semejante representación del horror.

Si bien los espectadores legos en artes plásticas podemos perdernos varios de los guiños que el dibujante argentino despliega en este centenar de páginas, también es cierto que Bellas artes es una buena alternativa (sin olvidar el papel primordial de los museos) para conocer las etapas que atravesó la pintura universal. Desde aquel lápiz marca Kubrick hasta la última manifestación que quizás esté esperando su momento para plasmarse sobre un lienzo.

Reseña redactada por Ariel.
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El pasado 28 de mayo se presentó en El Ateneo Grand Splendid de la avenida Santa Fe al 1800 el último libro de Miguel Rep, Rep para todos. Sus más de cien páginas muestran los diferentes dibujos con los que este “humorista” gráfico ilustró las portadas de la colección Claves para todos, publicación dirigida por el Secretario de Cultura de la Nación José Nun y que aborda temas de política, historia, ciencia, cultura, etc.

Como ya nos tiene acostumbrados, el padre de Lukas, Gaspar, Auxilio y el novedoso Culpo entre otras criaturas se dedica a editorializar, a bajar una línea de pensamiento y opinión. Pocas veces escribe algún que otro texto; la mayoría se expresa gracias a los trazos finísimos de su lápiz.

La novedad de esta publicación (que cuenta con prólogo del mismo Nun) es que algunos de los dibujos poseen el plus de venir acompañados por sus bocetos. En suma, ésta es una nueva oportunidad para acercarse al universo de un artista talentoso que tiene más que claro aquéllo de que “una imagen vale más que mil palabras”.

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Aquí, las reflexiones del autor sobre este último trabajo.