Imaginen a un Paul Rudd encargado de conducir un programa impresentable, a una Winona Ryder enamorada del muñeco de un ventrílocuo, a una Jessica Alba limitada al rol de chica tonta, a un Adam Brody (el morocho de The OC) confinado a quedar enterrado hasta el cuello en un descampado, a un Liev Schreiber convertido en policía obsesionado por comprar más tomógrafos computados que su vecino. Luego agréguenle a estos flash imaginarios otras escenas igualmente inconexas y descabelladas pero protagonizadas por actores desconocidos. Por último, intenten relacionar el rompecabezas fantasioso con los célebres diez mandamientos.

A grandes rasgos, éste es el resumen de The ten, película que pretende abordar con ¿acidez? ¿irreverencia? las reglas fundamentales difundidas por Moisés y que hace gala del humor más burdo, previsible, aburrido. Si Charlton Heston se levantara de la tumba y descubriera la indigesta obra de David Wain, este otro milagro de resurrección duraría apenas un suspiro.

En el mejor de los casos, lo único rescatable de esta propuesta es que se trata de una serie de cortometrajes, uno por cada mandamiento. Quizás por eso los valientes que se empecinen en mirarla podrán terminarla. Con un poco de esperanza elegirán creer que el próximo ”sketch” será mejor, o no tan malo.

Exhibida en el Festival de Sundance de 2007, The ten nunca desembarcó en Argentina. Bienaventurados quienes habitan estas tierras, pues ningún desprevenido podrá convertirse en víctima de este otro chasco cinematográfico, al menos no en una sala del circuito comercial.

Además de la proliferación de aparadores ajenos al circuito editorial, otra cosa me llamó la atención en la Feria del Libro que -dicho sea de paso- concluye mañana domingo: la existencia de un stand especializado en mini-libros (en honor a la verdad, no recuerdo si la casa responsable era ésta o alguna otra).

Apresurada por sacar una foto testimonial, olvidé buscar un punto de referencia que sirviera para mostrar las dimensiones reales (unos 4 x 5,5 centímetros aproximadamente) de estas ocurrentes publicaciones liliputienses. Por eso, la imagen desplegada más abajo no dice nada; mucho menos prueba que la exhibición de estas miniaturas bibliográficas efectivamente tuvo lugar.

Habrá que creer nomás en la palabra de quien suscribe, y en todo caso bromear sobre la posibilidad de que la malograda foto figure en los anales broggers como caso típico -vergonzoso- de “tiro por la culata”.

Qué amargura… Tengo ganas de escribir algo más o menos gracioso sobre las dificultades que se me presentan cada vez que intento destapar una botella de agua Dasani y, cuando en nombre de cierta rigurosidad editorial busco los links correspondientes a empresas y marcas aludidas, descubro un cruce de acusaciones, testimonios y descargos que atentan contra cualquier ejercicio humorístico.

Basta con ingresar la palabra clave en Google y pispear los primeros resultados arrojados para asomarnos a la intrincada galaxia de la (des)información. De hecho, enseguida nos convertimos en presa fácil de rumores, campañas de desprestigio, publicidad desleal, marketing viral y demás delicias de la comunicación periodística e institucional. 

Minutos atrás, sólo sabía que Dasani era (es) el agua de Coca-Cola, punta de lanza que la omnipresente multinacional viene afilando hace algún tiempo para conquistar el apasionante mercado de las bebidas sin alcohol, más allá del rubro gaseoso/burbujeante. También podía describir con cierto grado de comicidad las características de una botella fabricada con plástico “chirlo” y con una tapa a rosca que ni la imbatible Frankie podría doblegar.

Ahora caigo en la cuenta de cuán frívolo habría resultado un post sobre las dificultades que se me presentan cada vez que lidio con cierta marca de agua mineral. En un mundo donde lo que bebemos, comemos, respiramos contiene alguna sustancia non-sancta, cuesta conservar el sentido del humor.

Cómo no alquilar una película que reúne a Verónica Forqué, Carmen Maura, Marisa Paredes, Mercedes Sampietro y Betiana Blum. Cómo no confiar en las chispas que se sacarán estas cinco comediantes de renombre, entre ellas tres ex chicas Almodóvar y una compatriota talentosa. Cómo no apostar a una propuesta que bromea sobre las madres/suegras pero desde una perspectiva distinta: la de hijos/yernos homosexuales. Cómo no sentir desencanto cuando el co-guionista y director Manuel Gómez Pereira desaprovecha un proyecto tentador.

Reinas es el título de este chasco cinematográfico que comete dos grandes pecados: por un lado, desperdiciar el talento de actrices fenomenales y, por el otro, malograr una idea original que -retomando la observación del amigo Adenoz- gira en torno al casamiento entre varones gays sin que por eso la cuestión gay adquiera un protagonismo excluyente.

“Forzado” es el adjetivo que mejor define a este largometraje. Forzado es el guión (a Gómez Pereira le cuesta cruzar las distintas historias planteadas); forzado es el encuentro multiestelar (Forqué, Maura, Paredes, Sampietro y Blum parecen reducidas a estereotipos de personajes que alguna vez interpretaron); forzada es la participación de actores provenientes de estas latitudes (además de la mencionada Blum, está el monocorde Daniel Hendler); forzado es el mensaje gay-friendly que pretende difundir la comedia.

En octubre del año pasado la revista Variety informó que los guionistas norte-americanos David A. Lee y Daniel Vaillancourt habían comprado los derechos de Reinas con la intención de hacer una remake para la Warner Bros. La pregunta del millón es la siguiente: ¿podrá Hollywood filmar algo peor?

Pocas veces un primer capítulo puede prometer tanto como aquél que Warner Channel emitió ayer martes, y que corresponde al estreno local de Terminator: the Sarah Connor chronicles. La tarea no es sencilla porque, por un lado, se trata de la adaptación televisiva de una película exitosa que ya cuenta con su propia saga cinematográfica y, por otro lado, el mencionado film y sus sucesores se convirtieron en hitos casi intocables para muchos cinéfilos.

La idea de una nueva versión (en este caso catódica) exige un golpe de volante pronunciado, que adivinamos a partir del título de la serie y que se anuncia con bombos y platillos. De hecho, atrás quedó el célebre ménage à trois conformado por James Cameron, Arnold Schwarzenegger y Linda Hamilton; hoy la gran protagonista es la Sarah Connor interpretada por Lena Headey (de ahí la decisión de relatar “sus” crónicas que -IMDb dixit- ya sumaron nueve episodios en los Estados Unidos).

Quizás… Quizás… Quizás… Quizás con el tiempo el protagonismo sea compartido por otra mujer: la cyborg aliada, también enigmática, enviada por el mismo John Connor adulto para proteger al John Connor adolescente que vemos en pantalla, y encarnada por la ascendente Summer Glau.

Al margen de esta sospecha, lo cierto es que la serie parece explotar la faceta más aguerrida de la condición materna*. Por lo pronto, Sarah no sólo se desempeña como heroína indiscutible, encargada de preservar la vida de su por momentos temeroso vástago sino como competidora ocasional de esa otra combatiente -más joven, ¿más bella?- que vino del futuro para ayudarla.

Sobre todo al principio, este primer capítulo pareció rendirle homenaje a El fugitivo dada la multiplicación de escenas de persecución (persecución que se presenta como inacabable y como arbitraria e injusta). Pero no. Éste es el regreso de Sarah Connor y de, por lo visto, una sucesión de terminators incansables (ninguno como el insuperable Arnold).

Habrá que estar atentos a lo que sucede después del, esta vez semanal, to be continued… Ojalá las promesas del estreno no caigan en saco roto.

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* En este punto cabe destacar el parlamento de Sarah sobre cómo la pérdida de un hijo es equiparable a la experiencia de un holocausto y sobre cómo, en su situación particular (es decir en tanto madre de un líder revolucionario), el paralelismo deja de ser una simple figura retórica para remitir a un pronóstico que efectivamente compromete a toda la Humanidad.